El Año en que Vivimos Poéticamente: Petals on a wet, black bough

¡Oh, Capitán, mi Capitán! puedo escribir los versos más tristes en su voz, su cuerpo claro, pero  I have promises to keep, and miles to go before I sleep,
                                                                   and miles to go before I sleep



Cierro el telón, el escenario se queda vacío, permanezco en silencio buscando la palabra que haga el pasaje al otro año. Siempre un año más y un año menos y es la cabeza del dios Jano quien dice que hoy estamos vivos y yo aprieto ese sueño que se sigue soñando a través de mí, la palabra que nunca se agota, la que tiene el coraje de no someterse.

Estos primeros versos que recito en voz alta cuando llega la hora de partir no los pronunció Charles Baudelaire porque ya estaban en la boca del mar y yo vuelvo a hacerlos míos como tantas otras veces. Un año que comienza, siempre el mismo verso bajo la piel, la llamada, salir desnuda y transparente, entregarse al camino. Baudelaire, Capitán.

                                

                                L'invitation au voyage

                                 Mon enfant, ma soeur,
                                 Songe à la douceur
                                 D'aller là-bas vivre ensemble!
                                 Aimer à loisir,
                                 Aimer et mourir
                                 Au pays qui te ressemble!

Y otro compañero de viaje, John Denver, take me home.

También van mis poemas de noviembre y diciembre para la revista Intropia (como siempre en la página 33). Gracias Isabel di Vinci.

https://issuu.com/isabeldivinci/docs/noviembre2018n23

https://issuu.com/isabeldivinci/docs/diciembre2018n24


Siempre gracias a mis compañeras de danza, mis "pétalos sobre una rama húmeda, negra."

Y a todos vosotros con quien compartí manos abiertas, ojos mirando al sol, sueños, lágrimas o carcajadas. Por otro año en que mi corazón os siga reconociendo. 

Lectura de Tres Lecciones de Tinieblas en Lisboa: Aleph, Bet, Guimel

¡Mi primera experiencia youtuber!
Me estreno, cómo no, con José Ángel Valente, mi gran amor poético. De momento con las tres primeras letras de Tres Lecciones de Tinieblas: Aleph, Bet, Guimel.
Esta idea de ir por las calles de diferentes países mientras leo me vino hace años, en Grecia. Me planté a recitar ante el templo de Atenea en Delfos pero no conseguí que el vigilante mantuviese la cámara quieta y quedó una cosa más bien rara que nunca he enseñado. Ahora retomo gracias a la inestimable ayuda de Eva Domínguez González, que me abrió el corazón de Lisboa y el suyo y se tomó muy en serio el tema de buscarme sitios dónde recitar. Gracias siempre, Eva, alma noble y generosa con la que reír es tan fácil.

¿Por qué Tres Lecciones de Tinieblas?
Empezar por el principio, por el alfabeto. Toda letra es una llave, un camino, una llamada. El sonido primordial que da forma a los seres y a las cosas. Y la palabra que queda cuando el sonido ya se ha ido, el sedimento, el Ser y su materia. En palabras del propio Valente:

"El eje vertical es el de las letras, que permitirían leer, como un acróstico, todo el lenguaje y en él toda la infinita posibilidad de la materia y el mundo. El eje horizontal es el eje de la historia, el eje de la destrucción, de la soledad, del exilio, del dolor, del llanto del profeta que termina siempre con este lacerante aviso: Jerusalem Jerusalem convertere ad Dominum Deum tuum. Pero convertirse al Señor es convertirse a las letras, remitirse al eje de las letras, pues - como dice el rabí de Mezeritz- el Santo reside en las letras, es decir, en las formas arquetípicas del espesor y de la transparencia de la materia y de su perpetua resurrección."

Retorno a Avalon: un poema para Samhain

"Violeta le habla de Ceridwen, la diosa del caldero de la inspiración, que aparece a veces como una cerda blanca. Emerge del otro mundo entre los velos de la noche y guarda el conocimiento de los ciclos. Y habla de nombres que Leo jamás ha oído: Maes Gwenith, Llonwen, Rhiw Gyferthwch, Maen Du, nombres que le producen un estremecimiento delicioso, nombres que salen del corazón de Ogma y su aliento los libera y los convierte en árboles, en el alfabeto místico que sube de la savia al mundo. Ogma, que va sembrando sus letras para que crezcan en las gargantas y en las manos, para que el mundo pueda ser dicho en la palabra y renacido en la escritura. Y esos nombres extraños lo llevan a lugares. En su imaginación ve imponentes castillos con altas torres y almenas, bosques en medio de peñas grises donde pacen misteriosos ciervos de líquidos ojos y espléndida cornamenta. Desde los acantilados se divisa el mar insondable, siempre envuelto en una bruma que viene de muy lejos y no se sabe dónde empieza y dónde acaba. También le cuenta la historia de Gwion, que vuelve a nacer como Taliesin, el bardo, y que, tiempo más tarde, la gente conocerá como Merlín." 

                                                                   Extraído de mi libro "El Viaje de Leo"

RETORNO A AVALON

En esta exacta sombra de la tarde

crece la hierba al verde infinito

del ojo que la mece y la contempla

Es de día y sin embargo yo sueño en lo más alto

de este sueño

tenue silencio de algo que no fuera real

y aun así más cierto que toda la existencia

viene la hierba a enredarse en un suspiro

que atraviesa la herida de la tarde

y hay un corazón antiguo que ya soñó

bajo esta misma niebla

y trepa tenaz del suelo al verde

donde mi propio corazón está creciendo

Avalon, si un día vuelvo

llévame a la colina donde yace el sueño del mundo

y que en su pálpito caliente

mis manos lo alcen del seno de la tierra

y encuentren esas manos el lugar antiguo y olvidado

en que mi pecho abierto espera

Y aquí va el enlace a mi poema de este mes en la revista Intropía. Como siempre en la página 33. Gracias Isabel.

https://issuu.com/isabeldivinci/docs/octubre2018n22?fbclid=IwAR11iYbeZzFNN5l-BzTTKh8FuuouDTp3u6tfh5VsyZEx3gkzgAi-JnEiBgs


Hoy cuento con la colaboración de Victoria Cepeda. Ésta es una de sus bellísimas ilustraciones ¿Qué hay en la imagen? ¿Añoranza, deseo? ¿Qué hay más allá del mar? Podéis seguirla en Facebook: Victoria Cepeda y en Instagram.
Cada dibujo es un espejo que nos sumerge en mundos misteriosos. Cada trazo cuenta una historia que tal vez también es la nuestra.

Joumana Haddad y Osip Mandelstam: Dos razones para seguir creyendo en la poesía.

Poetas que sacan la vida de dentro de las palabras. Osip y la nostalgia azul del Neva y Joumana, en cuya palabra crecen flores y cuchillos. Brutal. 

Osip Mandelstam

Solomnika

1

Cuando no duermes, Solominka, en tu

inmenso tálamo

y aguardas, insomne, que, alta y grave

una pesadez tranquila —que puede ser triste—

descienda desde el techo a tus leves ojos.

Pajita sonora, brizna de paja seca,

bebiste la muerte y te hiciste más tierna,

al quebrar la dulce pajita inerte.

No, Salomé, no, sino una brizna de paja.

En las horas de insomnio los objetos pesan más

y aparentan ser menos: así es el silencio.

Refulgen en el espejo las almohadas, llenas de

blancura,

y en un torbellino se refleja la cama.

No, no es Solominka de solemne satén,

en la inmensa alcoba, sobre el negro Neva.

Doce meses cantan la hora fatal,

en el aire vaga un pálido hielo azul.

Diciembre exhala solemne su hálito,

como si en la habitación fluyera el pesado Neva.

No, no es Solominka, sino Ligeia, una lenta

muerte.

Os enseñé palabras dichosas.

2

Os enseñé palabras dichosas:

Lenore, Solominka, Ligeia, Serafita.

En la inmensa alcoba, el pesado Neva

y sangre azul que mana del granito.

El solemne diciembre refulge sobre el Neva.

Los doce meses cantan la hora fatal.

No, no es Solominka de solemne satén

quien siente un lento y fatigoso sosiego.

En mi sangre vive la Ligeia de diciembre,

cuyo amor solemne reposa en el sarcófago.

y esa Solominka, puede ser Salomé,

muerta de pena, ya no volverá.

Joumana Haddad

Geología del "Yo"

Soy el seis de diciembre de mil novecientos setenta;
Soy la hora justo después del mediodía
Los gritos de mi madre alumbrándome
y sus gritos alumbrándola.
Su útero soltándome para emerger por mí misma,
su sudor alcanzando mi potencialidad.
Soy los ojos de mi familia sobre mí.
Las miradas del padre, del abuelo, de las tías.
Soy todas sus perspectivas posibles;
Las cortinas corridas y las paredes detrás de esas,
y soy la que no tiene nombre, ni mano por lo que viene detrás.
Soy las expectativas sobre mí, los sueños malogrados,
los vacíos suspendidos como amuletos en torno a mi cuello.
Soy el abrigo rojo ceñido, que lloraba al llevarlo,
y soy todas las constricciones que aún me hacen llorar.
Soy las tablas de multiplicar que aun ahora no domino.
El dos que suma uno, siempre uno.
Y soy la teoría de las líneas curvas, nunca juntas.
Soy mi fe, de niña, en que la Tierra giraba en torno a mi corazón
y mi corazón, en torno a la Luna.
Soy la mentira de Papá Noel,
que aun hoy creo.
Soy la mentira de Dios,
que no creo más.
Soy la astronauta que soñaba ser algún día,
las arrugas de mi abuela que se suicidó;
mi frente apoyada en su regazo ausente.
Soy chantaje, mi vicio inaugural.
Soy guerra
y el cadáver del hombre que los combatientes arrastraron ante mí,
y su pierna intentando seguirlo.
Soy la adolescencia de mi pecho derecho,
la sabiduría del izquierdo,
el poder de ambos bajo una camiseta ajustada
y luego mi conciencia de su poder: el inicio de la caída.
Soy mi aburrimiento rápido, mi primer cigarrillo, mi atrasada obstinación,
las estaciones pasadas.
Y soy la nieta de la niña que fui;
su falta de mi rabia,
mis decepciones, mis triunfos,
mis laberintos, mis mentiras,
mis cicatrices y mis virajes erróneos.

Y dos poemas míos de la revista digital de poesía Intropia  de Isabel Di Vinci. Ambos poemas están en la página 33

El de agosto, que llega un poco tarde porque estuve huída del mundo digital.

https://issuu.com/isabeldivinci/docs/agosto2018n20

Y el de septiembre. 
Siempre un placer colaborar en esta revista.

https://issuu.com/isabeldivinci/docs/septiembre2018n21

Las imágenes son del retiro de Danza Kundalini con Lalita Devi en Creta. Las he escogido porque capturan el esplendor, la sensualidad y la fortaleza de los poemas anteriores. Yo no pude ir este año a danzar pero de alguna manera también he participado gracias a la mirada de Gertru Bautista: Gertru: mujer-paraíso, mujer-gracia, mujer-cántaro, entregándose aquí al milagro de la piedra viva.
Efharisto!

Vídeo Recital Amor Sagrado Espacio Ronda: El Arte de Ver: Blake, Taliesin.

               Primera parte del recital de Poesía Mística "Encuentro en el Amor Sagrado" con Miguel Ángel Cervantes. Se trata de una experiencia meditativa y de entrega en la que los participantes empiezan con los ojos cerrados. Siempre digo que la poesía que me gusta, y la que escribo, es la que te lleva más allá de la palabra, y este formato nos traslada a otro lugar de la conciencia, aquel en que la poesía se vuelve experiencia. Evocar el amor desde la respiración, ver con los ojos de dentro, sin los estímulos visuales a los que estamos tan acostumbrados. Dejamos que el corazón nos hable de su historia, que los sentidos nos vaya recorriendo. 
                Julian Spalding en "The Art of Wonder" nos dice que ver es hoy en día un acto mecánico, no espiritual pero que en la antiguedad, cuando conceptos como nervio óptico, retina, lentes y ondas luminosas eran desconocidos, la facultad de ver era un don. Incluso para los griegos, esos grandes cuestionadores de todo, la vista consistía en una emisión del ojo, como un rayo que tocaba cuanto veía. Los ojos eran soles en miniatura. Fenómenos como el mal de ojo o el enamoramiento al contemplar un retrato del amado o la amada tienen que ver con este concepto. El sólo acto de mirar podía crear o destruir.
                El poeta, el bardo, eran los portadores de la doble visión: la que ve lo que sucede fuera, el mundo fenoménico y sus circunstancias y la visión interior, la que se abre cuando miramos dentro. Para William Blake la imaginación y la creatividad eran parte de esta visión profunda que no sólo nos permite ir más allá de la superficie de las cosas, sino que nos hace capaces de crear otras realidades. 
Patrick Harpur cita a Blake cuando habla de mirar "no con los ojos sino a través de ellos."
           Para Harpur la doble visión es una metáfora del aspecto daimónico del universo: aquello que se mueve en la frontera entre dos mundos. En la realidad más prosaica se encuentra inscrita el alma de las cosas, todo lo visible tiene la opción de prolongarse más allá de sí mismo, de entrar en otra dimensión más allá de la realidad literal. De todas formas hay que aclarar que para los griegos el concepto de daimon experimentó diferentes evoluciones hasta llegar a convertirse en la idea de "genio", carácter o esencia. 
             "Que Dios nos guarde de la visión simple y del sueño de Newton," decía Blake. Aunque aquí no se trata de negar la razón y el pensamiento lógico-matemático-científico, sino de integrarlos dentro de una visión más amplia donde ambos universos se complementan, se explican uno al otro y a veces se solapan.

Un poema que me fascina es La Canción de Taliesin, "the Seer", el que ve. En la cultura céltica galesa las figuras del chamán, bardo, poeta y visionario convergían en una sola unidad: aquel que ve y transmite el conocimiento al mundo, aquel que está en contacto entre los dos planos, de manera similar a los daimones. John y Caitlin Matthews analizan a Taliesin desde la tradición druídica, donde a la dimensión física se le añadía la otra, el Otro Mundo, no accesible para todos pero que influye en nuestras vidas, nos presenta su espejo como contrapunto a la parte de realidad que vemos. Concluyo con una cita de Harpur:
            "El Otro Mundo existe precisamente para definir este mundo (...) En cierto sentido, cada persona es Otro Mundo para las otras."
Así que os invito a cerrar los párpados y a empezar a ver.

Horned One, Cernunnos
Lord of natures here and Other,
summon enchantment from the mists,
let me walk with mystery

Brighid, patroness of poets,
provide protection for your bard
your druid thruth-seeker,
that I may share in the mystery

Oh, sidhe, hidden just beyond the veil between where worlds meet,
accept this food and joyous music,
come make real your mystery


Texto: Brunhilde Román
La invocación a Cernunnos, Brighid y los sidhe la he sacado de Arthur Rowan, The Lore of the Bard. A Guide to the Celtic and Druid Mysteries. Llewellyn, 2003.
El libro citado es, Harpur, Patrick, El Fuego Secreto de los Filósofos. Atalanta, 2006.

Invitación al viaje: Literatura para recorrer el mundo.

Invitación al viaje: Literatura para recorrer el mundo.

Hay muchos. Esta sólo es una selección de algunos de los míos, escritores-viajeros que han ensanchado mi mundo y han conectado con esa sed por descubrir, por abrir horizontes a golpe de palabra. Hay escritores que cuentan una historia y son buenos, hay otros que cuentan grandes historias y son muy buenos. Y están esos que cuentan historias y crean literatura. Como diría Brecht, esos son los imprescindibles.

Algunos de mis imprescindibles son:

JMG Le Clèzio. Ganó el Nobel en 2008 pero es bastante desconocido. Posiblemente el escritor que más me ha inspirado y al que debo mi primera novela (todavía sin terminar). Lo conocí cuando estudiaba francés y en uno de los libros de texto encontré “Le Temps ne passe pas”, breve relato sobre un amor adolescente. Me golpeó muy fuerte en algún lugar, David, con la foto de Zobeïde, a la que nunca volverá a ver. Recomiendo cualquiera de sus libros. Su escritura es toda una experiencia en si misma, evoca planicies infinitas, barcos que van hacia lejanos destinos, la llamada del viento y la libertad ¿qué decir de él? Lo amo.

Alguno de los que más me han gustado son: Mondo y otras historias, Desierto, La Cuarentena, Viaje a Rodrigues, Ourania, El Africano, Onitsha, El Pez Dorado, Diego y Frida, El Buscador de Oro.

Cees Nooteboom. Holandés. Errante. Otro grande de mirada ancha y horizontes sin fin. A éste me lo encontré en otro viaje, como tiene que ser, en la estantería de una librería de aeropuerto. Dudé mucho pero salí con Le Matelot sans Lèvres (un libro que no aparece nunca entre las obras de Nooteboom, por deseo expreso del autor, creo). Me quedan muchos por leer pero algunos de los que he disfrutado más son: Hotel Nómada, Rituales, Mokusei!, El Día de Todas las Almas, La Historia Siguiente, El Desvío a Santiago.

Arthur Golden, Memorias de una Geisha. Nunca he vuelto a leer nada más de este autor. Lo cogí en la biblioteca un poco de mala gana porque no encontraba nada que me gustase en inglés y me fascinó desde la primera página. Fue como entrar en un cuadro de Hokusai, en una escritura de infinitos pliegues, trazos, matices y sentidos. Pura sensibilidad.

Marcela Serrano. Otro amor a primera lectura. Me la presentaron en Cuba, y desde entonces Antigua Vida Mía se ha convertido en el libro en el que me gustaría vivir y morir. Esta mujer es capaz de arrancar poesía de todo, de la guerra, del dolor, de la pérdida. Dale algo triste y lo convertirá en un grito de una belleza insostenible. Dale un lugar y te construirá un refugio para el espíritu. Ella es así. Algunos de sus libros son, por supuesto, Antigua Vida Mía y, Para que no me Olvides, Lo que está en mi Corazón, La Novena, El Albergue de las Mujeres Tristes, Hasta Siempre Mujercitas, Nosotras que nos queremos tanto.

John Le Carré. He crecido con él, ha estado en casa desde mi infancia pero no lo empecé a leer hasta muy tarde. Ha tenido el raro don de ser un escritor con talento y ser capaz de cautivar a muchos públicos notablemente diferentes. Quizá es el aliento de nostalgia de Smiley o las trepidantes aventuras de La Chica del Tambor, la guerra fría y los espías. O tal vez también el giro hacia nuevas temáticas como el compromiso con la integridad de algunos de sus personajes en El Jardinero Fiel, la Canción de los Misioneros o Una Verdad Delicada.

Ryszard Kapuscinski. No sé por qué me gusta tanto. Supongo que es porque tiene un algo entre inocente y sabio, va y viene entre lo personal y lo universal como quien se pasea por el pasillo de su casa. Es una voz auténtica que en mitad de lo duro, lo horrendo y lo grotesco sabe encontrar aquello que ennoblece, que dignifica la condición humana, que conmueve. Y encima es divertido. Encontré Imperio en un asiento del metro y me lo llevé. Dentro del libro había un papel con una dirección de correo electrónico y un número de teléfono. Tardé varios meses en llamar, la verdad. Supongo que me daba pereza, pero nadie contestó nunca ni al teléfono ni al correo. Cuando estaba llegando al final me di cuenta de que estaba defectuoso y faltaban un buen número de páginas. Me dediqué a leer sus otros libros para compensar. Viajes con Heródoto es uno de mis favoritos, también Ébano, El Emperador, El Sha, La Jungla Polaca.

Asne Seierstad. Se hizo famosa con El Librero de Kabul, que fue precisamente el primero de sus libros que leí. Este también lo cogí en la biblioteca y creo que por idéntico motivo al de Golden. Humanidad escrita con sus letras más grandes. Como en Kapuscinski se nota el estilo periodístico, pero también como él consigue que el escritor vaya más allá del periodista. Una verdadera aventura personal abierta y sensible. El Ángel de Grozni es otro gran título, así como Ciento y un días. El último que he leído ha sido De Espaldas al Mundo, que me ha gustado algo menos. Aun así, cien por cien recomendable.

Elena Poniatowska. Era lectura obligatoria así que me tragué Hasta no Verte Jesús Mío antes del examen y ahí la dejé. Este año empecé a pensar en ella como se hace con los amores antiguos cuando de repente te vienen a la memoria, con un poco de nostalgia y preguntándome qué habrá sido de ellos. Así que para recuperar el tiempo perdido la busqué y me encontré con Dos Veces Única, Leonora y La Piel del Cielo. Esta mujer escribe con una fuerza extraída del centro de la tierra y sus personajes son como su palabra, titánicos, feroces, imposibles. Escindidos entre la guerra interior y un corazón que deshoja margaritas a escondidas. Muy chido.

Y se me habían olvidado Joseph Conrad, que es de sobra conocido y no lo voy a comentar y Azar Nafisi, autora de Leyendo Lolita en Teheran, una verdadera joya para los amantes de la literatura. Su prosa es un verdadero deleite, tiene algo que me recuerda a Scott Fitzgerald (quizá porque habla tanto de él en el libro), imbricando su historia personal en un Irán sacudido por la revolución de los ayatollah con su amor por los libros. Podría haberse titulado "de cómo la literatura puede salvarnos de la locura colectiva", aunque, por supuesto, el título original está mucho más logrado. Y de paso le da un par de vueltas a la interpretación canónica de Lolita. Valiente  y necesaria.

Y este mes también incluyo la edición de Julio de la revista digital de poesía Intropia en la que participo con otros estupendos colaboradores.

https://issuu.com/isabeldivinci/docs/revista_julio_2018

Brunhilde Román Ibáñez
Los créditos de la imagen son de Stefania Berra, excelente fotógrafa y amiga. Su blog:www.iamwater.blue

Christian Bobin: de la literatura y la poesía

Christian Bobin: De la literatura y la poesía.

El paisaje literario de un autor entregado a su autenticidad, a la palabra que siembra, a la esencia del acto de escribir. Me encanta el lirismo de sus reflexiones que fluyen de repente, como algo que se encuentra sin ser buscado, en mitad de una palabra que iba hacia otra parte y se detuvo aquí como por casualidad. Pepitas de oro sobre el camino de la creación, aparecen un poco de paso y se marchan enseguida, pero su brillo permanece clavado en la retina. La constancia de lo efímero.

De “Autorretrato con radiador” Árdora Exprés.

Hay una literatura que es suntuosa, sobrecargada de oro y autoestima. Considera el hecho de escribir mayor que la vida. No conoce nada más noble que una bella frase. Engendró, sin lugar a dudas, obras maestras, y me resulta indiferente. Es de una literatura distinta de la que estoy hambriento. Es tan antigua como la primera. No supone menos trabajo pero no busca lo mismo. O mejor: hay una manera de escribir que busca, no encuentra más que por accidente o por gracia, y sigue buscando. Y hay una manera de escribir que da vueltas en torno a su espejo, una novia que se prueba el traje. Esa no busca nada. No tiene nada que buscar, ha encontrado siempre con quien casarse: con ella misma. Su belleza no me impresiona. No admiro una obra porque me dicen que la admire sino por el poder del amor que en ella vibra. Lo que yo entiendo aquí por amor no es nada sentimental. El amor que es únicamente real es de una dureza increíble. Esa es la palabra: increíble. El poeta Henri Pichette dice que nunca se debería escribir ni una palabra que no se pudiera susurrar al oído de un agonizante. Pues bien, eso es exactamente. La manera de escribir que a mí me gusta es exactamente eso. Y todos nosotros somos agonizantes, ¿no? ¿Dónde me conducen tales reflexiones? A nada, a nada. No es nada de importancia: una pequeña subida de fiebre. Lo que digo aquí, puedo decirlo de otra manera: hay una palabra de príncipes y otra de mendigos. La de los príncipes es como una estancia en la que no hubiera nada y en la que al mismo tiempo todo estuviese lleno, lleno a rebosar. Es una palabra que está sorda de bastarse a sí misma. La de los mendigos, por el contrario, contiene en ella el vacío suficiente – de espacio, de silencio – para que el primer llegado se deslice en ella encontrando allí su bien. Es una palabra que deja en ella sitio a otra, que hace posible la llegada de algo distinto a ella misma. Ya sabéis: la vieja tradición de poner en la mesa un plato de más para un visitante imprevisto. Esas son las palabras que a mí me gustan. Es en esas mesas donde mejor como.

P. 86

… Olvidé precisarte que durante los días de sequía, en el punto más intenso de la tristeza y el hastío, siempre hay un poco de viento, una claridad, el paso aunque furtivo de un chaparrón, lo peor nunca es seguro, un día de la semana pasada, por supuesto ya no esperaba nada, tenía el aspecto de un gran perro triste al que nadie pasea, oí en la radio un poema que me dejó sin respiración, la belleza es una respiración más amplia que, para llegar hasta nosotros, comienza por ahogarnos, así pues, ese poema atravesó, soberano, el aire lleno de humo de mi cuarto y comprendí que quedaba todo por escribir, por amar y por vivir, el mundo no ha empezado todavía, eso es lo que oí en la radio, una buena noticia ¿no?

P.130

De “La Dama Blanca” Árdora Ediciones.

Constatando la debilidad del mundo, descubre, a su vez, la fuerza de la escritura. La que utilizaba el sol despeinado de los cardillos para hacerse pendientes, se aleja hacia una vida apagada y confortable. La gloria de los cardillos permanece incluso martirizados por el azote de las lluvias del otoño o por el pastar de las vacas encadenadas a su hambre monótona, esas flores irradian el lenguaje que sabe llamarlas y amarlas. El verbo es un sol imperecedero.

P. 51

Mucho antes de ser una manera de escribir, la poesía es una manera de orientar nuestra vida, de volverla hacia el sol naciente de lo invisible.

P. 57

Un canto se eleva tamizado por los poemas. Trata de decir lo más puro y lo más real. Los libros mantienen vivo el canto después de la muerte de la cantante, pero la poesía no se deposita únicamente en los libros. A veces pasa sin hacer ruido, como el ángel de lo cotidiano al que nadie ve.

P. 67

“Si leo un libro que deja mi cuerpo tan helado que nunca ningún fuego podrá calentarme, entonces sé que es poesía. Si noto que me han arrancado la parte alta de mi cabeza, sé también que se trata de poesía. Son mis dos únicas maneras de saberlo. ¿Acaso hay otras?” Higginson no puede contestar. Nunca imaginó que la poesía pudiera ser un asunto vital, la apoteosis de cualquier lucidez, el quitar la venda que la vida pone en los ojos de los vivos para que no tengan demasiado miedo ante ese instante último que es cada instante que pasa.

P. 82

Y esto, que no habla de poesía ni de escribir, pero lo tengo en las manos y no puedo soltarlo.

Nuestras manos no saben retener nada de esta tierra. Nuestros bienes son los restos de nuestra muerte futura. Sólo deberíamos preocuparnos por las almas.

P. 117

No, Emily Dickinson, tu vida no fue en vano

Revista intropía Junio y Recital de Poesía

Y aquí tenemos el número de junio de Intropía. Esta vez mi poema nace del viaje al Parco dei Mostri di Bomarzo, un lugar que me cautivó. Me encantó Roma y su Capilla Sixtina, Adán rozando el dedo de dios, pero allá en Bomarzo, donde Orsini tocaba con los dedos la piel agreste y salvaje de la tierra, también se elevaban a su vez las manos de esos dioses etruscos con sus enigmas grabados en la roca.

Mi poema en la página 33


https://issuu.com/isabeldivinci/docs/revistajunio_2018

Y el cartel de nuestro nuevo recital. El 24 de junio en Espacio Ronda. Venid y disfrutadlo con nosotros.

Revista de Poesía Digital Intropia _ Mayo

Y aquí está el número 17 de la Revista Intropia de mayo. Como siempre encantada de participar junto con todos los demás poetas colaboradores en esta iniciativa de Isabel Di Vinci.

https://issuu.com/isabeldivinci/docs/revista_intropia_mayo_2018


Y esta vez con foto de Diana E. Martín Herrero y su singular mirada sobre las calles de Madrid. Aquí en el barrio de las Letras la lluvia se vuelve azul y oro.

Poesía Mística Femenina: Mirabai, Rabi'a, Lalla, Santa Teresa

Esta es una selección de los poemas que recitamos en "Encuentro en el Amor Sagrado". Quizá estas poetas místicas son poco conocidas pero sus historias son apasionantes. Mujeres que dejaron todo para beber del Amado. Adelantadas a su época y a su lugar en la sociedad nos legaron estas joyas desde diferentes tradiciones. Un honor haberles puesto voz.

Lalla - India

1 - El alma, como la luna,

es nueva, y siempre nueva otra vez.

Y he visto al océano

crear continuamente.

Desde que lavé mi alma

y mi cuerpo, yo también, Lalla,

soy nueva, cada momento nueva.

Mi maestro me enseñó una cosa,

vive en el alma.

Cuando eso ocurrió,

comencé a andar desnuda,

y a bailar.

2 - Al final de una noche de luna enloquecida

surgió el amor de Dios.

Yo dije, “Soy yo, Lalla.”

El bienamado despertó. 

Nos convertimos en Eso,

y el lago está claro como el cristal.

3 - Buscando intensamente mi propio Ser, me agotaba:
nadie ha llegado así al conocimiento escondido.
Al fin, en El me absorbí,
y la bodega del néctar alcancé.
Ahí donde se encuentran tantas jarras llenas ...
pero nadie bebiéndolas.

Mira bai - India

Mi Cántaro se Estrella 

4 - Mi cántaro se estrella contra el suelo.
Estoy anonadada.
Su belleza me enloquece. Padre, madre, hermano
y hermana
todos dicen lindas palabras. Ven a casa,
olvídalo.
Pero el oscuro danzador me habita.
Su amor es luz a través de todo mi cuerpo.
Déjalos decir que estoy perdida.
El secreto. Girdhar (Krishna) sabe.

5 - Mi Maestro me ha revelado
el espejo dentro de mí;
ahora cantaré y bailaré en éxtasis.
Al verdadero Señor he llegado a ver
nadie sabe de este tesoro
que yace dentro de mi propio ser.

6 - Oh! Amado

Ahora estoy toda teñida de tu color

Cuando otros enamorados viven

En tierras extranjeras

Ellos se escriben una carta tras otra

Pero el amado de Mira

Vive en su corazón

Y ella canta y se regocija

Día y noche

Rabi'a – Poesía Sufí

7 - Oh mi Señor,

Si yo te adoro
Por temor al Infierno, quémame en el Infierno.

Si te adoro
por esperanza del Paraíso, impídeme alcanzar sus puertas.

Pero si te adoro
Sólo por ti mismo, otórgame entonces
La belleza de tu Rostro.

8 - Su amor dispersa las arenas de mis desiertos

Hermanos, mi paz está en mi soledad, Mi Amado se encuentra conmigo a solas en ella, siempre. 

No he hallado nada en todos los mundos que existen que pueda compararse con Su amor, 

Ese amor que dispersa las arenas de mi desierto. 

Si ardiera de deseo y no hubiera alcanzado a mi Amado, 

Viviría siempre en la desolación. 

Ésta es toda mi búsqueda: 

Abandonar todo lo creado 

Y estrechar en la palma de mi mano 

Los signos ciertos de que Él me ama.

Santa Teresa de Jesús

9 - Mi Amado para mí.

Ya toda me entregué y di,
y de tal suerte he trocado,
que mi Amado es para mí
y yo soy para mi Amado. 

Cuando el dulce Cazador

 me tiró y dejó herida,
en los brazos del amor
mi alma quedó rendida;
y, cobrando nueva vida,
de tal manera he trocado,
que mi Amado es para mí
y yo soy para mi Amado.

 Hiriome con una flecha
enherbolada de amor,
y mi alma quedó hecha
una con su Criador;
ya yo no quiero otro amor,
pues a mi Dios me he entregado,
y mi Amado es para mí
y yo soy para mi Amado

Este poema no es específicamente místico, ni siquiera se conoce el nombre de su autora, pero me parece muy bello, así que lo incluyo.

10 - Poema de la mujer de Dunas Ben Labrat

¿Recordará su amado a la cierva graciosa

el día de la partida, con su hijo único en brazos?

Pueso él en su mano izquierda el anillo de su diestra,

en su brazo puso ella su ajorca;

al tomar ella su velo como recuerdo,

cogió él el suyo para no olvidarla.

No se quedará él en Sefarad

aunque recibiera medio reino de su señor.

´

Por último, para honrar esta tradición de poesía mística femenina añado un poema mío:

Al fondo del pozo

la noche mecía

el agua de las Pléyades

sorbí su plegaria,

bebí hasta los orígenes

del cosmos

y te ofrecí mi boca

como cántaro sellado en el amor

Tomaste su luz quieta

las estrellas cantaron en tu boca

                                        Brunhilde Román Ibáñez

El cartel es de mi compañero de recital, Miguel Ángel Cervantes. ¡Gracias!

Aquí está el número de abril de la revista poética digital Intropía, elaborada por Isabel Di Vinci con enorme talento y dedicación. En esta ocasión mis versos están dedicados a Grecia, lo escribí en un momento en que el país había cambiado de gobierno y estaba inmerso en la crisis de los bancos. Es un poema breve y medio triste, medio de mala leche, pero con esperanza, siempre. Y, también como siempre, todo mi amor para Grecia.

https://issuu.com/isabeldivinci/docs/revista_abril

Y una foto de Corfú.
Nunca nos vamos del todo, siempre queda la mirada del mar...

Revista Intropia - Marzo

Aquí está el número de marzo de la revista Intropia. Como siempre gracias a Isabel Di Vinci y a lxs poetas participantes.
Esta vez mi poema está dedicado a un lugar muy especial de Colombia (en la página 33). He estado dos veces en Colombia, la primera vez fue sólo durante unas horas, pasamos de Apure, en Venezuela hasta Arauca para comprar neumáticos y a la vuelta los militares nos detuvieron. Yo ni siquiera llevaba pasaporte y tenía delante a un montón de soldados con metralleta, pero la verdad es que estábamos muy tranquilos. Al final nos dejaron marchar y la historia terminó bien.
Este poema está dedicado a mi segunda vez en el país. En esta ocasión viajamos a Cartagena, Santa Marta y la Sierra Nevada, hasta Ciudad Perdida. El poema no es suficiente para transmitir la belleza de Ciudad Perdida pero espero que os anime a conocerla, o a imaginarla.
Que lo disfrutéis

https://issuu.com/isabeldivinci/docs/revistamarzo2018

Me gusta mucho esta foto, y no tengo ninguna más a mano, así que la repito.

Revista Poética Intropia. Defendiendo la alegría y la poesía. Febrero 2018

Ya llegó el número de febrero de la revista poética digital Intropia en la que aparece un de mis poemas.

Como siempre gracias a Isabel Di Vinci por su gran trabajo editorial y a todos los participantes: Rita Turza, Mirian Aranzazu Gonzalez , Fran Rubio Varela , Katherine Hoz , Adolfina Mesa , Ana Centellas, Medi Lala , María Del Rocio , Eva Zamora , Samuel Santos , Alex Madueño, Graci Bordón , Ania Belloti , Brunhilde Roman Ibañez , Gabriela Romualdo Ramirez , Elena Saavedra , José Luis Alvarez Gallego , Ana Cañamares, Ana Belén Fernández -Wixinobi,Maria Hi.

https://issuu.com/isabeldivinci/docs/revistafebrero20181

Créditos de la imagen: Sandra Arduini